Dans sa main et sur le Velin,

Glisse la plume de l'écrivain.

Mais dans quelle encre a t-elle trempé

Pour tous ces maux qu'elle a couchés.

Est-ce dans le sang et dans la sueur,

Pour exprimer tant de malheurs ?

Est-ce dans les larmes et dans la peur,

Pour imprimer tant de douleur ?

Faut-il qu'elles crient le désespoir

Pour parvenir à émouvoir,

Ces rimes qui sont entendues

Comme une planche de salut !

La plume et l'encre du poète

Ne chantent pas toujours la fête,

Mais rien n'interdit d'espérer

Que le rythme soit inversé.

Sur mon épaule, mets ton papier,

Et sers-toi de mon amitié,

Toi, dont la main est fatiguée.

Prends le temps de te reposer.

Ta plume, un jour, pourra plonger

Dans l'eau douce de la rosée,

Et répandra de la fraîcheur

Dans la bouche de tes lecteurs.