Page d’écriture

Deux et deux quatre

Quatre et quatre huit

Huit et huit font seize

Répétez! dit le maitre

Deux et deux quatre

Quatre et quatre huit

Huit et huit font seize

Mais voilà l’oiseau lyre

Qui passe dans le ciel

L’enfant le voit

L’enfant l’entend

L’enfant l’appelle:

Sauve-moi

Joue avec moi

Oiseau!

Alors l’oiseau descend

Et joue avec l’enfant

Deux et deux quatre...

Répétez! dit le maitre

Et l’enfant joue

L’oiseau joue avec lui...

Quatre et quatre huit

Huit et huit font seize

Et seize et seize qu’est-ce qu’ils font?

Ils ne font rien seize et seize

Et surtout pas trente-deux

De toute façon

Et ils s’en vont.

Et l’enfant a caché l’oiseau

Dans son pupitre

Et tous les enfants

entendent sa chanson

et tous les enfants

entendent sa musique

et huit et huit à leur tour s’en vont

et quatre et quatre et deux et deux

à leur tour fichent le camp

et un et un ne font ni une ni deux

un et un s’en vont également.

Et l’oiseau lyre joue

Et l’enfant chante

Et le professeur crie:

Quand vous aurez fini de faire le pitre!

Mais tous les autres enfants écoutent la musique

 
Et les murs de la classe

S’écroulent tranquillement.

Et les vitres redeviennent sable

L’encre redevient eau

Les pupitres redeviennent arbres

La craie redevient falaise

Le porte-plume redevient oiseau.

JACQUES PREVERT

On croit la vie plus belle

A l'autre bout du ciel*

Mais nous avons peut être au coeur

Ce qu'on cherchait ailleurs.

On part souvent trop loin,

Oui mais quand on revient

Quelque chose en nous a changé,

On a enfin la vérité

Le vrai soleil n'est pas celui

Qui brille la-haut pour les oiseaux,

Le vrai soleil n'est pas celui

Qui brûle la peau lorsqu'il fait beau,

Quand on est heureux,

Ce n'est qu'au fond de nous

Qu'il s'éveille et qu'il grandit,

le vrai soleil brille au fond de nos yeux

On ne l'a jamais vu dans le ciel en plein midi

Au temps des cheveux gris,

Au bout de notre vie,

Quand nos coeurs seront presque usés

Dans tes yeux je le verrai s'éterniser.

Le vrai soleil n'est pas celui

Qui met ses diamants sur l'océan,

Le vrai soleil peut se lever

Un soir à minuit si ça lui dit .

Il peut venir un jour sous la pluie nous aveugler,

C'est en dedans qu'il nous éblouit de sa clarté.

Le vrai soleil est au fond de nos yeux

Quand on est heureux ..

Les cheveux

Simone, il y a un grand mystère
Dans la forêt de tes cheveux.

Tu sens le foin, tu sens la pierre
Où des bêtes se sont posées ;
Tu sens le cuir, tu sens le blé,
Quand il vient d'être vanné ;
Tu sens le bois, tu sens le pain
Qu'on apporte le matin ;
Tu sens les fleurs qui ont poussé
Le long d'un mur abandonné ;
Tu sens la ronce, tu sens le lierre
Qui a été lavé par la pluie ;
Tu sens le jonc et la fougère
Qu'on fauche à la tombée de la nuit ;
Tu sens la ronce, tu sens la mousse,
Tu sens l'herbe mourante et rousse
Qui s'égrène à l'ombre des haies ;
Tu sens l'ortie et le genêt,
Tu sens le trèfle, tu sens le lait ;
Tu sens le fenouil et l'anis ;
Tu sens les noix, tu sens les fruits
Qui sont bien mûrs et que l'on cueille ;
Tu sens le saule et le tilleul
Quand ils ont des fleurs plein les feuilles ;
Tu sens le miel, tu sens la vie
Qui se promène dans les prairies ;
Tu sens la terre et la rivière ;
Tu sens l'amour, tu sens le feu.

Simone, il y a un grand mystère
Dans la forêt de tes cheveux.  

REMY DE GOURMONT

Le temple est en ruine au haut du promontoire.
Et la Mort a mêlé, dans ce fauve terrain,
Les Déesses de marbre et les Héros d'airain
Dont l'herbe solitaire ensevelit la gloire.

Seul, parfois, un bouvier menant ses buffles boire,
De sa conque où soupire un antique refrain
Emplissant le ciel calme et l'horizon marin,
Sur l'azur infini dresse sa forme noire.

La Terre maternelle et douce aux anciens Dieux
Fait à chaque printemps, vainement éloquente,
Au chapiteau brisé verdir une autre acanthe ;

Mais l'Homme indifférent au rêve des aïeux
Ecoute sans frémir, du fond des nuits sereines,
La Mer qui se lamente en pleurant les sirènes.

JOSE MARIA DE HEREDIA